Entre Elle et moi, c'est une histoire d'amour de filles, constamment ré-écrite, sans nuage, sans voile, sans fard, sans pudeur, sans sexe. Ambiguité ténue. Authenticité de rigueur. Sororité profonde.
La 1ère fois que je l'ai vue, elle vient de quitter son transat, poitrine nue, gorgée de soleil, tantôt dissimulée tantot dévoilée par les longues mèches de ses cheveux si noirs. Nu pieds, elle se déplace en effleurant le sol de la pointe des orteils, comme un chat. Comme un chat, elle scrute autour d'elle, monde ou proie, en plissant les yeux. Depuis, je la sais coquette et myope sans ses lunettes. C'est au dîner d'une table d'hôtes dans un hôtel particulier du 17 ème siècle, où les orangers embaument, bercés par le murmure d'une fontaine engourdie de lierre, que je l'ai retrouvée, brune, peau caramel, hissée sur ses fines sandales si hautes, si rouges.
Elle s'appelle Wally Montay. Elle est écrivain. Et conceptrice rédactrice parce qu'il faut bien manger. Elle est née à la Butte aux Cailles. Les Batignolles forment son petit village. Elle est protestante, partage ses opinions avec qui veut. Elle aime les hommes mais préfère les femmes, la Femme.
Assise sur un banc de pierre, verre de vin rouge à la main qu'elle porte à ses lèvres peintes de carmin, Wally narre aux convives de la maison d'hôtes, comment elle a publié Cinabre*, son 1er roman aux éditions du Cherche-Midi.
La soirée est littéraire. A table, face à moi, Olivia, autre écrivain, baragouine mal le français mais je devine qu'elle achève dans ce lieu propice à l'inspiration, où elle s'est isolée plusieurs mois, une étude comparative sur les moeurs des Rotifers et des Bonobos. De la sexualité des organismes minuscules et des derniers grands singes. De la monogamie des uns, de la boulimie sexuelle des autres.
La soirée est si douce sous la treille de vigne,
la chaire est raffinée, le vin trouble les sens
et les mots d'esprit d'humour, nous enrobent et nous séduisent. A mes côtés, l'Homme de ma 2ème vie me tient la main, m'enveloppe de son regard aimant, porte déjà à bout de bras mon coeur éparpillé.
Eté 2000, Wally a 28 ans, moi 35 ans. Nos précédentes histoires d'amour respectives sont tumultueuses, douloureuses, épuisantes. Nos souffrances parallèles nous aimantent, se nourrissent mutuellement, tissent déjà une toile d'invisibles et solides liens. Mon coeur vient d'attraper un coup de soleil qui, 7 ans plus tard, irradie toujours.
Sur nous, le temps glisse, crée des interstices. Entre nous, tout y passe...
La vie. La mort. L'amour. Le sexe. L'Homme. Tous les hommes. La Femme. Toutes les femmes. Le sexe. Dieu. La carrière. Le machisme. Le sexe. Les 7 péchés capitaux. La bouffe. Le sexe. La maternité. La vieillesse. Le sexe. L'éducation. La politique. Le sexe. Le corps putride. La maladie infâme. L'âme éternelle. Le sexe. Le bonheur qui étouffe. La solitude qui ronge. Le sexe.
Ma Wally à moi est de ces femmes Rouge Sang, trépidantes, piquantes, épicuriennes, sensationnElles ! Qu'on se le dise...
* Nota bene : il y a quelques semaines, un billet lui a été consacrée par mon complice Henri à qui je l'ai présentée lors d'une soirée littéraire.
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